Eines Tages werden die schreienden Stimmen von unten einfach aufhören, vielleicht während oben vom Fenster die Töne der Pastoral-Symphonie Beethovens taumeln -- der vierte Satz: Allegro, Gewitter und Sturm.
Ich höre oft von unten: Die Fremdsprache mit der Muttersprache vermischt, das richtige Wort trifft den einen, das Parierwort des Anderen kann manchmal schärfer sein, manchmal aber nur lauter und bloß.
Die Worte schlagen; ich weiß nicht, ob die Hände den Worten nachmachen. Hagelworte.
Unten möchten sie weder verstehen noch verstanden werden. Bei jedem Auftritt stehen sie verfänglich da. Und eines Tages gibt es keine Worte mehr.